Lettres

C’est  au Café de Flore, dans son univers germanopratin, devant du thé et des brioches, que j’ai recueilli les confidences de la petite fille du célèbre marchand d’art, collectionneur et mécène ; Aimé Maeght, le grand-père tant aimé de Yoyo.

Dès l’enfance, elle a ressenti la nécessité de sauvegarder, tel un bien précieux, chaque moment, chaque rencontre ; autant de pépites qu’elle pressentaient déjà comme exceptionnelles. Son quotidien, elle le partageait avec Miro, Picasso, Prévert, Braque, Giacometti, Malraux, Calder, Chagall, Tapiès…

La vie

Est automnale

Ni trop chaude ni trop froide

Ni trop brune ni trop blonde

Mais plutôt rousse

Et avec des nuages

De merveilleux nuages

21 Septembre 2015

Le dernier recueil de poèmes de Jean-Paul Guedj « Une poussière dans l’âme » est publié aux Editions « Le Temps des Cerises », Collection « Le Merle Moqueur Poésie ».

Ce n'est pas la première fois que je suis marraine d'édition chez Unicité, mais ce journal d'une patiente courageuse et battante, m'a donné envie. Je connaissais Frédérique artiste Peintre, mais j'avoue que comme auteure, elle m'épate.
Son livre est une sorte de cri intérieur, qui se perd dans un humour décapant et nécessaire.

J'ai un soir rencontré un jeune homme assez réservé, qui interprétait de très belles chansons en s'accompagnant à la guitare. C'était dans le jardin du peintre et acteur Jean Dolande. Je me souviens que les camélias étaient en fleurs. J'étais assise devant une fontaine et tous, nous reprenions les refrains à l'unisson. Après avoir remercié et salué, le chanteur qui nous avait  mis en joie nous a annoncé qu'il venait de nous faire partager quelques compositions de son grand-père Edgar Faure. C'est ainsi que nous avons tous appris que le grand Homme d'état aux treize Présidences était aussi un artiste, auteur de nombreux romans et nouvelles.

Le livre de Christophe Bouquerel nous offre un étourdissant voyage au IVème siècle, du temps de Platon vieillissant jusqu’à la mort du bel Alexandre. Cette traversée de mille deux cents pages à la première personne, est portée par Phrynê, muse de Praxitèle, hétaïre, future égérie au XIXème siècle d’artistes de renom.

Les sanglots longs
Des violons
Ne blessent plus
Mon cœur
D’une langueur
Monotone

En ces bons jours
D’automne
Je pleure mais de joie
Lorsque je vois
Les feuilles mortes
Que le bon vent emporte


Jean-Paul Guedj vient de publier « Une poussière dans l’âme » aux Editions
 « Le Temps des Cerises », collection « Le merle Moqueur »

La cérémonie se déroulait dans les décors somptueux de l’Hôtel de Salle à Paris, désormais investi par l'Institut des Lettres et Manuscrits, présidé par Gérard Lhéritier. Ces 11ème trophées du stylographe organisés par Jean-Claude Arrata était parrainés par Macha Méril, actrice et romancière, accompagnée d'Irène Frain, auteure et d' Adrien Perreau, en charge de l'inventaire du Patrimoine de l'Opéra 

L’auteur dans ce nouveau livre, brosse le portrait des milieux intellectuels de l’Amérique des années 1970 à 1980. Le ton est donné d’entrée de jeu, dans une langue bien française au charme voltairien.

Henri-Hugues Lejeune, dans ce journal, puise dans la magie du souvenir, les effluves de la vie de l’exilé qu’il fût durant ces années très riches en secrets d’alcôves. Quelle est la part d’introspection, dans ce livre ? Qui étaient ces mystérieux amis qui s’installèrent sur les pas des existentialistes à Saint-Germain-Des -Prés avant de revenir en Amérique ?

C’est l’été
Tout explose
Les effets et les causes

C’est l’été
C’est la pause
Et le ciel qui s’impose

C’est l’été
Et l’on ose
Toute métamorphose

C’est l’été
Tout s’expose
Et ta peau fait la pose

C’est l’été
Plus de dose
Pour l’esprit ou la chose

C’est l’été
Tout s’arrose
Notre amour et les roses


Jean-Paul GUEDJ vient de publier aux Editions Le Merle Moqueur, (groupe Le Temps des cerises) « Une poussière dans l’âme ».

Le pétillantisme de Ruthy Février n'est pas un leurre, à Paris, je l'ai rencontré et le constat est sans appel. Enfant des Trente Glorieuses, l'artiste regarde le monde de l'intérieur, vers une intériorité plurielle, faite de lignes et de vallons célestes. Sa poésie, surréaliste, se mêle à la douceur d'une palette à la saveur acidulée.

Chère lectrice, cher lecteur

J’ai bien peur que pour cette chronique, très tardive, puisqu’à la mi-mai, c’est la première de 2014, votre « anachronique du flâneur » ne se change en « anachronique du pleureur » tant l’année 2013 a été pour moi lourde en départs d’amis très chers, vers cet autre plan d’existence que, par ignorance, nous appelons la mort.

Le mardi 26 novembre, je reçois un coup de téléphone de Michel Tyszblat, un ami peintre sur qui j’ai beaucoup écrit. Il me dit qu’il a fait toute une série de laques qu’il voudrait me montrer et nous prenons rendez-vous pour le mardi suivant. Mais deux jours plus tard, je reçois un coup de fil de René B., un grand ami commun, qui m’apprend que Michel est mort la veille, dans son sommeil, à l’âge de 77 ans. J’ai beau savoir que c’est le genre de départ serein que nous nous souhaitons tous, la perte de ce frère dans l’art, quatre mois après celle de mon frère dans la vie, disparu lui aussi, en juillet 2013, de l’autre côté du rideau de l’air… cette perte supplémentaire, s’ajoutant à tant d’autres, me désespère.

Texte intégral

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Rêve d'hiver
Trêve à quatre feuilles
Prendre le temps
De respirer le vent
Givré
Sur les ailes des elfes et des elles
Nous nous envolerons
Amazones, Pégase et Obsidiens
Que le goût du savoir
Unit
Pour Célébrer ensemble
la ronde des saisons
La vie